Votz de Vermenanha e Ges/LIMON – Giacomo Bellone (Jacolin Bortèla): POESIAS

La lhi passa de mes
que manc te'n acòrzes,
passes en prèssa per las carreras,
sentes las clòcas sonar,
veies las ferias dal Mont Velh
e vas anans 'scó la fosse sempre estat parelh.
Un jorn, sas nint perqué,
fòrse per un champ laurat,
una capala guèrça
o Jomariot setat s'la peira
denans a la Madòna,
Limon al t'esticea dedins
e volries èsser un sigilin
per culhir-lo tot.

P.S. Sei anat dal tabaquin,
ai chatat doas cartolinas,
las ai enquadraas con respèct,
voletz saber perqué?
perqué deman la lhi arriba d'autri Re.

P.S. Sono andato dal tabaccaio
ho comprato due cartoline
le ho inquadrate con rispetto,
volete sapere perché?
perché domani arrivano altri Re.

Cò l'es que la lus
da mincatant ailai,
'scó d' masuquetas
la nuech de Sant Jan
quora én juava tuts ensem a "van chirir"
e én s'estremava
darrer di gramiòls
ental gran encara vèrd,
ent l'èrba encara da talhar.
Cò l'es que la lus ailai?
L'es masque un fil fin
d'una gròssa ranhaa.
E mai las ranhaas ilh son gròssas
mai lo temp al es vielh.

Cos'è che luccica
di tanto in tanto là,
come lucciole
la notte di San Giovanni
quando si giocava
tutti assieme a "guardie e ladri"
e ci si nascondeva
dietro i mucchi di fieno
nel grano ancora verde,
nell'erba ancora da tagliare.
Cos'è che luccica là?
È solo il filo sottile
di una grossa ragnatela.
E più le ragnatele sono grandi
più il tempo è vecchio

È di nuovo giorno.
L'alchemilla
piena di rugiada.
I fringuelli si chiamano,
è di nuovo giorno.
Macchie gialle di maggiociondolo a bacío,
rosso di rododendri a solatio,
è di nuovo giorno.
Gli uomini si svegliano,
si sparano addosso,
fanno piangere le donne.
È di nuovo giorno.
Le donne hanno il seme
raccolto nella notte,
per germogliare altri uomini,
altre donne.
È di nuovo giorno.

A t'ses mai levat
con lo còr qu'al chanta
'scó un cardelin de prima
quora al vòl coblar-se?
Con lhi uelhs que ilh corron
se l'archibiu de l'auton
'scó un assiròl sal siu castanhièr?
Con las còrdas
dal violin qu'as endins
encordat con la tua gent
encordat con lo tiu país?
Ses jamai anat a cojar-te
con aquel grop
qu'al vai nint ni amont ni aval
pr'aquela paura chana
dal tiu país?
Revèrsa, las piòtas shalaas
per poer donar-se tota.
Coun la vuelha d'èsser gram
e cairar a cauç
lhi canhòls pus gròs
que teton las possas pus ambinaas,
que mòrdon lhi pipins
e lhi canhòls pus rascassons?
A t'ses jamai levat,
ses mai anat a cojar-te
sensa èsser content o gram?
'Scó fas a istar quiet,
a gasolar con la coa bassa,
a nint mostrar las dents?

Non ti sei mai alzato
con il cuore che canta,
come un cardellino in primavera
quando vuole accoppiarsi?
Con gli occhi che corrono
sull'arcobaleno dell'autunno
come uno scoiattolo sul suo castagno?
Con le corde
del violino che hai dentro
accordate con la tua gente,
accordate con il tuo paese?
Sei mai andato a letto
con quel nodo
che non va né su né giù
per quella povera cagna
del tuo paese?
Riversa, le gambe scosciate
per poter darsi tutta.
Con la voglia d'esser cattivo
e di scacciare a calci
i cuccioli più grassi
che succhiano le mammelle più turgide,
che mordono i capezzoli
ed i cuccioli più deboli?
Non ti sei mai alzato,
sei mai andato a letto
senza essere contento o cattivo?
Come fai a stare zitto,
a guaire con la coda bassa,
a non mostrare i denti?

La musica in un orecchio,
un cane abbaia nell'altro.
Un occhio nel pino innevato,
l'altro nella notte dietro il cimitero.
La sigaretta in una mano fa fumo,
la penna nell'altra per fare che cosa?
In gola un nodo,
sotto la camicia qualcosa che batte.
Di tanto in tanto, senza aprire la finestra
le orecchie, gli occhi, le mani
escono, volano lontano.
Come api poi ritornano all'arnia,
in questo guscio caldo
dove il mio germoglio dorme.
Dove altri occhi, altre orecchie,
altre mani mi aspettano
per aggiungere penne alle mie ali.

È notte,
tu coli di nuovo
nel mio secchiello,
io ti aspetto
fino all'ultima goccia.
Acetosa, succosa
ti sgranocchio fino alla spiga
anche se fai allegare i denti.
Poi ti rumino,
ti rumino
e il boccone non so
se è di erba medica o di cresta di gallo,
ma ti rumino.

Ora che non sei più nel guscio,
ora che le piume nuove
ti portano dappertutto,
fai una svolazzata alla "Véua".
Riposati sul piancospino,
lo trovi subito,
è "fogliato" di bacche rosse.
Poi prendi lo slancio,
vola sul pisno spezzato dal fulmine,
è il "pino dei tre campanili".
Appena sotto ci sono i larici
piantati da tuo nonno,
quello che non hai conosciuto.
Guarda dove senti rumoreggiare,
ci vedrai laggiù,
come formiche che corrono
su un formicaio calpestato.
E guarda e cerca,
ci troverai,
con il cuore gonfio,
ma senza le lacrime agli occhi.

Pian piano,
un boccone dopo l'altro,
la terra ha mangiato la luna.
L'ha ruminata un momento,
mentre Aline, assonnata,
mi stringeva la mano,
mi chiedeva perché.
Poi,
un boccone dopo l'altro,
ce l'ha di nuovo restituita.
Rotonda, intera.
Intera sulla neve gelata,
intera sull'albero di Natale,
dimenticato sul balcone.
Intera sulla baita
di Bastian d'la Giassa.
Intera per far bucato
delle nostre paure.
Intera per gli occhi meravigliati
della mia bambina.